тимуровские сопли
Sunday, 27 October 2013 02:17![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
В подъезде, где я снимаю квартиру, живёт одна бабушка. Я не знаю, есть ли у неё дети и внуки, но в чём я совершенно уверен, это что я никогда в жизни не хотел бы с ними встретиться. Мне есть что у них спросить.
Это бабушка, собирающая бутылки.
Я познакомился с ней случайно. Когда, в очередной раз затеяв уборку холостяцкого флэта, собрал весь мусор и приравненные к нему предметы в два статридцатилитровых, отлично подходящих даже для транспортировки трупов, мешка, а третий мешок по давней доброй привычке оставил для собранной из закоулков стеклянной тары.
Просто лет пять уже у меня есть обычай, стеклянную тару складывать в отдельный пакет, не разбавляя картофельными очистками и прочей тухлятиной. Так и ставишь, отдельно, в контейнер. А там, кому надо, возьмёт может - через дорогу их принимают-то.
Ну, вот, потащил я вниз по лестнице на мусорку очередной пакет, громко звеня - как вдруг дверь открывается, человек выглядывает и интересуется:
- А куды цэ Вы плЯшкы нэсьотэ?
- Та от, - говорю, - выкидаю.
- А давайтэ можэ сюда, - говорит старушка и гостеприимно распахивает дверь. Ну, я заношу и ставлю.
- От спасыби, - говорит старушка.
.
- Та, чо, - говорю я. - В мэнэ там щэ йэ.
- Так нэсить!
Дальше так и пошло. Иногда ко мне заходят друзья. В день уборки мне пригодится любая пара рук, и друзья ехидно спрашивают, пряча собственную неловкость:
- А что ж, блин, бабушка потом вниз будет тащить?
Я объясняю:
- Она их снизу, от мусорки, куда мы щаз поставили бы, тащила бы обратно три подъезда и два этажа вверх - к чему напрасный труд? И мне ведь хорошо, и ей.
Ну, да, всё ведь так и есть если вдуматься. Только отчего ж неловко?
Недавно один из друзей со смешком предложил расширить моё взаимовыгодное сотрудничество - мол, за пятьдесят гривен в неделю у тебя бабка уберёт, пропылесосит там, пыль вытрет.
- Говно наше подберёт, если вкратце, - ответил я. - Ты ведь это имел в виду?
Отчего-то меня эта идея сразу покоробила. Я в самом деле скорее готов сорокалетней тётке, профессионально зарабатывающей уборкой, у которой таких как я десятки, платить _больше_ - но зато не иметь этого некомфортного ощущения от происходящего.
Такая серьёзная, знаете, интеллигентная бабушка. Ей никак невозможно просто дать пятьдесят гривен. Разве что, блин, спрятать под салфетку в прихожей, разгружая очередную партию тары от бухла. Разве что помочь ей отнести - мои же! - бутылки до точки приёма, и всё будет лишь слегка, самую малость, завуалировано. Ну так тогда и я ведь сейчас делаю почти то же самое, да?
Господи, ну что я могу сделать? Я ведь не виноват, что живу один в двушечке, что у меня по шкафам дорогое бухло и разные электронные игрушки, поигранные и заброшенные, включая четыре ноутбука. Я не виноват, что когда-то работал по 14 часов в сутки. Я не виноват, что мне случалось ночевать на офисе, мордой на клавиатуре, просто потому, что не видел смысла ехать на такси домой и потом обратно, теряя полтора часа сна, проще было прямо на столе поспать часа четыре, а с утра пугать рожей коллег и сотрудников.
Мы блин каждый месяц платим в пенсионный фонд на два десятка таких бабушек! Что я делаю не так?
Это бабушка, собирающая бутылки.
Я познакомился с ней случайно. Когда, в очередной раз затеяв уборку холостяцкого флэта, собрал весь мусор и приравненные к нему предметы в два статридцатилитровых, отлично подходящих даже для транспортировки трупов, мешка, а третий мешок по давней доброй привычке оставил для собранной из закоулков стеклянной тары.
Просто лет пять уже у меня есть обычай, стеклянную тару складывать в отдельный пакет, не разбавляя картофельными очистками и прочей тухлятиной. Так и ставишь, отдельно, в контейнер. А там, кому надо, возьмёт может - через дорогу их принимают-то.
Ну, вот, потащил я вниз по лестнице на мусорку очередной пакет, громко звеня - как вдруг дверь открывается, человек выглядывает и интересуется:
- А куды цэ Вы плЯшкы нэсьотэ?
- Та от, - говорю, - выкидаю.
- А давайтэ можэ сюда, - говорит старушка и гостеприимно распахивает дверь. Ну, я заношу и ставлю.
- От спасыби, - говорит старушка.
.
- Та, чо, - говорю я. - В мэнэ там щэ йэ.
- Так нэсить!
Дальше так и пошло. Иногда ко мне заходят друзья. В день уборки мне пригодится любая пара рук, и друзья ехидно спрашивают, пряча собственную неловкость:
- А что ж, блин, бабушка потом вниз будет тащить?
Я объясняю:
- Она их снизу, от мусорки, куда мы щаз поставили бы, тащила бы обратно три подъезда и два этажа вверх - к чему напрасный труд? И мне ведь хорошо, и ей.
Ну, да, всё ведь так и есть если вдуматься. Только отчего ж неловко?
Недавно один из друзей со смешком предложил расширить моё взаимовыгодное сотрудничество - мол, за пятьдесят гривен в неделю у тебя бабка уберёт, пропылесосит там, пыль вытрет.
- Говно наше подберёт, если вкратце, - ответил я. - Ты ведь это имел в виду?
Отчего-то меня эта идея сразу покоробила. Я в самом деле скорее готов сорокалетней тётке, профессионально зарабатывающей уборкой, у которой таких как я десятки, платить _больше_ - но зато не иметь этого некомфортного ощущения от происходящего.
Такая серьёзная, знаете, интеллигентная бабушка. Ей никак невозможно просто дать пятьдесят гривен. Разве что, блин, спрятать под салфетку в прихожей, разгружая очередную партию тары от бухла. Разве что помочь ей отнести - мои же! - бутылки до точки приёма, и всё будет лишь слегка, самую малость, завуалировано. Ну так тогда и я ведь сейчас делаю почти то же самое, да?
Господи, ну что я могу сделать? Я ведь не виноват, что живу один в двушечке, что у меня по шкафам дорогое бухло и разные электронные игрушки, поигранные и заброшенные, включая четыре ноутбука. Я не виноват, что когда-то работал по 14 часов в сутки. Я не виноват, что мне случалось ночевать на офисе, мордой на клавиатуре, просто потому, что не видел смысла ехать на такси домой и потом обратно, теряя полтора часа сна, проще было прямо на столе поспать часа четыре, а с утра пугать рожей коллег и сотрудников.
Мы блин каждый месяц платим в пенсионный фонд на два десятка таких бабушек! Что я делаю не так?
no subject
2013-10-28 11:28 (UTC)no subject
2013-10-28 11:34 (UTC)no subject
2013-10-28 11:42 (UTC)no subject
2013-10-28 11:49 (UTC)no subject
2013-10-28 11:52 (UTC)no subject
2013-10-28 12:14 (UTC)